On ne peut pas dire que mes deux petits chats ne fassent pas des efforts pour comprendre cet étrange cerveau des humains. Ainsi, bien souvent lorsque je bosse devant le grand ordi, l’un ou l’autre des félins vient se planter entre le clavier et l’écran, assis bien droit, à scruter ce qui peut bien me fasciner si longtemps et si souvent. Parfois, un petit coup de patte est destiné au curseur.

Les Moutons électriques reçoivent quasiment un manuscrit non sollicité par jour. Pourtant, nous ne voulons pas de manuscrits, l’avons souvent dit, et indiqué sur le site. Mais il y a toujours des would-be-writers qui ne prennent pas le moindre renseignement avant d’envoyer leur tas de feuilles à l’aventure. C’est dommage, ça nous fait en tout cas du papier de brouillon, et le plus drôle – rire jaune – est lorsque nous répondons (si l’auteur a indiqué un email), la réponse classique: « que cela ne vous empêche pas de le lire, si vous en avez envie ». Ah ah ah. Long rire douloureux.

Rien à voir: dans la rue, j’entends tout le temps des gens rejouer leurs conflits, on dirait que la réinterprétation (au sens théâtral, « reinacting » en anglais) des conflits est un sujet majeur des conversations, peut-être un moyen de mieux comprendre des relations humains conflictuelles: « Alors j’uis ai dit », « et puis ém’a répondu »… L’engueulade comme sens à la vie?

And the winner is… Fiction, qui a reçu il y a trois minutes le Grand Prix de l’Imaginaire, catégorie « prix spécial ». Yeeeah!

Un rêve de pure science-fiction, ce matin: sachant que la fille de mon ami Xavier voue une véritable passion aux coccinelles, je récupérai d’occasion dans une boutique de bédé un gros robot de coccinelle. Au moment où j’allais l’emballer, l’appareil se réveillait et me confiait sa frustration de n’avoir pas pu mener une révolte de robots. Amusé, je l’éteignai et fermai le carton. Longtemps après, j’étais devenu prof de dessin (!) dans une université et je découvrai que l’un de mes nouveaux élèves n’était autre que le robot-coccinelle, totalement modifié physiquement par des IA rebelles qu’il était parvenu à contacter. Ayant pris apparence humaine, le désormais beau jeune homme me confronta avec un toupet que je trouvais rafraîchissant, mais je le mis au défi de s’intégrer réellement à sa promotion. Il s’y atela aussitôt, en draguant éhontément la fille du directeur. A la fois amusé et horrifié, je me demandais si les IA du maquis l’avaient bien dôté d’un équipement génital, sinon la jeune fille allait au devant d’une déconvenue cruelle.

Scène de rue:

Une dame, parlant à vois haute et rapide dans son téléphone portable: « pa-ta-ti-pata-ta, il ne faut pas te mettre Marcel en tête parce que blah-blah-blah… »

Son mari, à ses côtés, sourire en coin: « Martel. Ça vient de marteau. »