Ne me reste à écrire que sept fiches pour le guide des « 100 meilleures fantasy » que je rédige avec mon camarade Maël (pour les éditions Ynnis), mais pause : reçu les épreuves de mes « réminiscences », 220 pages à relire attentivement (pour les éditions Flatland).
Chaque fois que je mange des pastèques,
je pense à Yogi l’ours.
Un ciel tout rose hier soir, des craquements, des grondements, quelques éclairs et puis pouf ! trois gouttes. Un orage socialiste, en somme.
Je crois que je n’avais plus fait ce rêve spécifique depuis la douzaine d’années que je suis de retour à Bordeaux. Cette nuit enfin, les étoiles s’alignèrent de nouveau : le cours de la Somme mène à Londres ! À cette différence que maintenant, on atteint bien d’abord la place Nansouty, mais qu’ensuite (désolé Fifounet) l’avenue file vers un quartier de Londres. En fait, la place bordelaise et ses rues adjacentes se dissolvent dans un marché aux puces anglais et d’un seul regard de côté, soudain ce ne sont plus les bords de Garonne mais ceux de la Tamise, j’ai aperçu la pointe du Shard avant hélas de quitter le sommeil.
Soirée / nuit dans la fraîcheur revenue d’un jardin ami et voisin, en bonne compagnie d’une poignée de pointures bédéastes locales. Papotages sous un ciel de velours, tournoiement des pipistrelles, le grand troène a adopté une coiffure afro et les convois ferroviaires ferraillent dans la tranchée obscure. Un hérisson passa-t-il ? Les grillons stridulaient.