« Un coup de vent bouscula les feuilles mortes du grand tulipier, qui roulèrent sur le sol en claquant comme un concours de castagnettes. Sur les eaux sombres du port, les gréements tintinnabulèrent dans cette brise aigre qui soufflait par-dessus la digue. »

Brève virée en étranger proche
et sur le fleuve aux eaux dorées.

Fascination des écosystèmes océaniques. Les textures du sable (celui de la dune du Pilat est d’une extrême finesse), la course des liserons et des chardons, les euphorbes aux petites fleurs vert-jaune, les balais des genêts sous les pins maritimes, et l’empreinte des pas sur les passages balisés.

Capucins légers ce dimanche matin, sous le pas de tir de la tour Saint-Michel les stand épars ne sont que les survivants de trop longues années de travaux. Ciel clair, souffle de brise.

Ville engorgée et cacophonique du samedi. Boum-boum et arcs en ciel de la pride à l’angle de la cathédrale, bétaillères à CRS au coin de la Victoire, drapeaux et sifflets pour la Palestine en croisant les Capucins. Que d’agitation. Dans la poche un petit bouquin de Dhôtel (André, quel beau prénom), glané en boîte à lire, antithèse de tant de brouhaha, un auteur rêveur et promeneur. À la maussade fraîcheur du matin succède déjà une certaine pesanteur orageuse.