Ce matin il m’a semblé y avoir comme une goutte d’océan dans le fond de l’air, cette fraîcheur en dépit du soleil dont on frissonne tout en goûtant sa vivacité, sa touche bleue et piquante, plus un souvenir iodé que la véritable chimie maritime. L’impression d’un froissement d’embruns.
« L’absurdité et la méchanceté du monde réclament la révolte du cœur généreux et l’attention de la pensée pour la justice. » (Magritte)
Lente balade urbaine entre Quiconces et cathédrale, avec une pause pour saluer la mémoire de mon parrain, après une non moins religieuse halte à la grande librairie. Je me trouve en ces moments plaisants d’un nouveau roman où sans rien construire encore je prends des notes, rêvasse, rédige quelques lignes ou de longs paragraphes, sans liens autres que des inspirations momentanées et juste en tête le brouillard d’un décor de récit. Niveau lectures, du polar belge, entre Nadine Monfils et Hervé Picart, cela participe du mouvement.
Tel un vieux polar : le cas étrange de la porte qui fume.
Soleil revenu, nettoyage de pas encore printemps, souvenirs poussiéreux à la poubelle, débroussaillage du jardin, rangements, classements, désherbage d’une bonne tranche de vie.
