Je crains que l’époque des vide-greniers où l’amateur de livres trouvait sa pitance ne soit hélas bien passée, et j’en conçois un certain chagrin. En ce week-end de brocantes, je suis revenu presque bredouille de mes excursions, avec seulement chez un antiquaire des Quinconces un volume américain de 1930, délicieux classique oublié de la fantasy, et très joliment illustré avec ça : Floating Island d’Anne Parrish. 

Voyant dans le Guardian cette photo de Joseph Cyr, j’ai songé aux romans de Charles de Lint, que je relis progressivement. Je viens cependant de faire une pause, afin de ne pas me lasser, et je retrouve avec éblouissement Weaveworld de Clive Barker, j’avais presque oublié quelle immense œuvre de fantasy c’était. Les jours sont calmes après la relative agitation amenant à la fête de l’autre soir. Trop fatigué, pas de rando hier, et ce matin une brocante sans illusion : on ne trouve plus guère de papier à Saint-Michel hélas. Non que je manque de livres, me direz-vous. Tiens, avec le brouhaha autour de Grasset, j’ai regardé dans mes bibliothèques : sur mes presque 5000 bouquins, j’ai en tout et pour tout trois Grasset, maison historiquement peu amicale aux imaginaires.