Longtemps, j’ai mis à profit le moindre de mes voyages pour alimenter les fictions que j’écrivais, les enquêtes de Bodichiev. Non seulement je me refusais à écrire sur des lieux que je ne connaissais pas, mais c’est dans ces lieux vus et un peu connus que je trouvais matière à intrigues. Pour le dernier roman, Missions hantées, actuellement en relecture chez l’éditeur et devant sortir en septembre, j’avais tant épuisé tout le contenu de ma boîte à souvenirs (ma propre mémoire et les textes de voyages sur mon blog) que je fus obligé de me creuser les méninges et en particulier d’exploiter mes réminiscences d’une simple journée à St Ives. Au moment où je débute le travail de digestion et percolation des images de ces quatre jours auvergnats, délicieux, je ne saurai dire s’ils formeront à un moment ou un autre matière à fiction, d’autant que je pense en avoir fini avec monsieur Bodichiev — mais il ne faut jamais dire jamais.

J’avoue qu’avec toute cette grise pluie mon mois de février fut plutôt « je m’enfriche » que « je fais 10 000 signes par jour », je n’ai écrit ces dernières semaines que deux nouvelles (et un article). Et bonheur, les deux viennent d’être acceptées, par deux revues. Du fantastique urbain. Enfin, aujourd’hui tout de même je me suis un peu remis au roman jeunesse situé dans le même univers : à force, des idées et envies me sont revenues, et j’en ai même un peu rêvé cette nuit, signe sans doute que je dois reprendre le clavier.

Les pigeons s’envolèrent d’un coup dans des claquements de mitraille, comme une escadrille de linges mouillés, gris, qui tourna au ras des pavés de la place Nansouty avant de filer par le cours avec des allures de bus émietté.