En vérité, je ne suis pas allé à Paris, hier, mais dans cette proche banlieue anciennement rouge que l’on rallie par les agréablement nommées stations Gaité et Plaisance. Un petit pays de meulières et d’immeubles tissés de briques et de sables, de longues avenues protégées par de grands arbres, dans la lumière incertaine du soir hivernal et les jeux des vitrines. Le passage des bus et les échafaudages. La voix de cuivre d’un bas clocher voisin. Une réunion, des discussions, trois amis et un dîner de couscous : me revoici déjà sweet home, las et vaguement fébrile, à guetter la pluie qui tombe enfin.

Fin d’une semaine de séminaire ovin plutôt en douceur, dans la lumière hivernale.

Vit ma vie d’éditeur — tandis que d’aucuns partent se goberger du côté de Nantes, je reste à domicile tranquillement et dans la foulée d’un bel et bon séminaire ovin, pour la lecture gourmande d’un manuscrit inédit d’une grande dame de l’imaginaire.