Grand vent. Réveillé ce matin par l’ouverture en fracas de mes fenêtres — sans doute mal fermées hier soir, mais tout de même. Des rafales frappent la façade, avec de grands claquements. De l’autre côté des toits, le sommet d’un arbre oscille violemment.
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Normalement, les fenêtre s’ouvrent comme ça quand tu étais en train de faire un terrible mauvais rêve que tu prenais pour la réalité (par exemple, une momie précolombienne ricanante venait briser une boule de cristal sur le plancher de ta chambre [référence facile, un carambar à qui trouve]).
En tous cas, c’est comme ça dans les romans et les BDs.
Comment ça, la vie c’est différent?