Toujours noté le vendredi 12…

Impossible de ne pas se perdre dans quelques boutiques… D’autant que Blackwell’s (la grande librairie d’Oxford) propose, outre le sous-sol le plus vaste de Grande-Bretagne, tout un magasin de beaux-arts: la bonne occasion de faire provision d’ouvrages sur la peinture britannique — par exemple des monographies à propos de Walter Sickert, Paul Nash, L.S. Lowry ou John Piper.

Ceci fait, un moment magique de fin de journée… Tout au fond d’une impasse, sous les colombages d’un vieux pub, le temps se fige sur le macadam d’une courette. Nous dépouillons/décryptons la prose biaisée d’un Monde en sirotant qui une bière, qui un cidre, tandis que quatre vieux messieurs visiblement universitaires discutent aimablement à une table proche. Cravates de travers & chevelures blanches. Les parasols jaune à l’enseigne de Strongbow (notre marque favorite de cidre!) cachent un ciel au bleu translucide. La pointe du clocher d’une église le perce d’une décoration en cuivre verdit. Aux murs & colombages blanc & noir de la cour du pub répondent les angles de brique rouge des pignons alentours.

Flânerie dans les rues, entre les murailles moussues & les clochetons gothiques, des églises au bout de chaque artère. Le ciel se déchire en rouge & outremer au-dessus de l’Ashmolean Museum. Les rues s’emplissent d’ombre, les clochers indistincts griffent les nuées or & cendre. Que fais-tu, demande Mireille, tu prends des notes pour un Bodichiev? Non, ou bien peut-être: je contemple. Heureux, admiratif. Les caricatures en pierre du musée de l’histoire des sciences rigolent silencieusement, tandis que le ventre rond du Sheldonian Theatre se mire en jaune d’or sur le pavé luisant.

Pointe sur Saint Giles’ Street, dans l’espoir d’aller dîner au Lamb & Flag, le pub favori de l’inspecteur Morse. Peine perdue: la cuisine est déjà close. Nous remonterons en ville par des petites rues campagnardes, qui serpentent obscures au sein des prairies & des collèges.