Comme le temps passe, n’est-ce pas? Il y a quelques semaines, je commençais un « travelogue » sur un séjour à Paris et les expos que j’y avais vu. Et puis je suis retourné à Paris pour encore d’autres expos, et puis j’ai eu du boulot (c’est rien de le dire), et puis je n’ai jamais repris la rédaction de ce travelogue et je réalise que ce ne sera pas possible de le faire… Car je repars dans quelques jours, cette fois à Londres.

Alors, je n’écrirais pas de lignes immortelles (!?) sur l’étonnante expo Mélancolie, sur les ors et les paysages de l’expo Schielle, Klimt, Moser, sur ma passion pour l’art russe du XIXe siècle, sur les bords du canal St Martin et la Promenade plantée un dimanche terriblement glacial, non plus que sur les dessins de Victor Hugo ou sur les merveilles de la collection Phillips… no time, no time! Déjà m’appellent les expos Derain, Sickert ou Beatrix Potter que je prévois de voir à Londres…

Difficile, par moments, de conciler l’écriture personnelle et les multiples tâches éditoriales, sans parler de mes deux révisions de traduction pour Folio-SF qui n’avancent pas et que je devrais rendre d’ici peu — je vais être en retard, hélas. Enfin, that’s life. J’ai fini à temps de corriger les épreuves de mon roman, c’était le plus urgent: Mnémos l’annonce pour la fin février. En revanche mon autre éditeur, Klinsieck, a pris du retard sur la préparation de mon essai Science-fiction, une littérature du réel, dont je n’aurai les épreuves que vers le 2 février et qui se trouve donc repoussé au 17 mars. That’s life, too.

PS: intéressant entretien vidéo de Genefort et Lehman.

Pas beaucoup de souvenirs du rêve de la nuit dernière: juste quelques bribes, l’eau d’un bleu profond, un bel aquarium, des poissons pour aller dedans, aux couleurs si vives qu’ils en semblaient quasiment… comment dire… numériques! Mais de ce fait, il m’a semblé naturel, ce soir, de regarder « La vie aquatique ». Longtemps que je voulais savoir ce qu’était cet étrange film. Eh bien… Je me demande bien comment on peut investir de l’argent dans un tel projet. C’est fou. Et ça redonne un peu confiance dans l’industrie cinématographique. Complètement décalé, inclassable, mi-rire mi-pleurs. Epatant, anyway.

Si je regarde le ciel, je ne l’effleure même pas.

Il neige de nouveau, depuis une petite demi-heure, et déjà le velours saupoudre les toits, nimbant ce coin de ville d’un doux éclat rosé.

Se guardo il cielo non lo sfioro neppure.

Suis en plein correction d’épreuves de mon roman.

Une initiative intéressante de l’ami Seb: Slumblog, un blogue collectif et modéré où raconter ses rêves (et ses cauchemars!). J’avoue ne guère faire de rêves intéressants ces dernier temps — soit que je dorme trop calmement, soit que je cauchemarde de manière trop terre-à-terre. Mon rêve de ce matin était cependant assez intéressant: ma famille possédait depuis longtemps une grande maison avec un parc, dans le Sud. J’y vivais en compagnie de ma mère, une très belle jeune femme, de mon beau-père (un petit escroc brun et moustachu — comme mon ex-boss), de mon jeune frère et de ma jeune soeur. Nous étions cambriolés, apparemment avec la complicité de notre ancien gardien, qui venait de prendre sa retraite mais avait rejoint le mouvement fasciste. Cela se passait visiblement dans un pays méditerranéen genre Italie… Et notre beau-père n’était apparemment pas innocent de ce cambriolage! Avec mon frère et ma soeur, nous décidions de demander un procès au tribunal fasciste populaire, sans quoi nous allions tout perdre, notre demeure et notre dignité, face aux manigences des hommes en chemise brune qui défilaient toujours plus nombreux sous les grands pins de la ville…

Tiens, ça me fait penser que j’ai oublié de lire le dernier David B., Les Complots nocturnes, 19 rêves mis en bédé…