Temps gris, peu propice à l’éveil. Marchant dans la rue, de retour de chez l’imprimeur qui vient de me tirer des copies de manuscrit, me passe soudain par la tête un souvenir de Cergy-Pontoise, comme une impression fugitive. Surpris, je me retourne à moitié: ah, oui! Des boules-de-neige: passant devant ces buissons fleuris, j’avais saisi leur puissant parfum. Il y avait un boule-de-neige, dans le jardin de mes parents à Cergy. Synesthésie quand tu nous tiens.

Je m’interroge parfois sur ce qu’il est « convenable » ou non d’aborder sur ce blog. J’en suis assurément seul juge, bien sûr, mais n’y a-t-il pas, par exemple, une certaine indécence à évoquer le choc esthétique que j’ai eu hier? Je m’explique: on sonne à la porte, c’était le releveur du compteur d’eau. Lorsqu’il repart, mon voisin d’en face ouvre sa porte avec un sourire contrit — il se lève seulement, explique-t-il. Cela se voyait: cheveux en broussaille, torse nu. Dieu qu’il était beau! J’en eu le souffle coupé. La beauté diaphane d’un jeune homme d’une vingtaine d’années, encadré sur les ténèbres de son appartement. Je restais un bref instant stupéfait par cette vision fortuite — heureusement, il s’adressait au gars des eaux, il ne réalisa donc pas mon trouble.

« Mur blanc peuple muet » crie un mur du côté de la Part-Dieu.

Mais en s’approchant, je constate que tout le monde n’est pas muet. Un petit peuple s’est exprimé sur ce mur: les escargots, traçant un alphabet balbutiant en longs filets argentés.