J’en lisais chez mon arrière-grand-mère, dans le Berry, qui avait beaucoup de livres : les « Nounouche » de Durst (André Durst, 1922-1983), pas tout à fait bédés (texte sous les cases), et hier soir j’ai lu le lot que j’avais trouvé il y a quelques années à la brocante dominicale de Saint-Michel. Ça a du charme, quoique vieillot et gentillet, mais c’est inventif, pas routinier et toujours empreint de merveilleux. Pas fantasy, mais fantaisie.