Rentré relativement tôt sous un ciel sale au fond duquel se nichait la lumière. Épuisé, ma fracture au talon palpitant de manière sourde. Au jardin, les cloches toutes proches battent longuement dans l’air doux leurs voix de bronze. J’ai cueilli et mangé une arbouse, goût d’enfance. Lire des livres, vendre des livres, écrire des livres : il sera dit que je ne sais rien faire d’autre.