Mon grand-père nommait cela « faire le tour de la maison du pâté », ce petit tour du quartier à la fin du jour, juste le temps de lever le nez sur quelques arbres, de respirer la senteur des chèvrefeuilles dans les rues et au retour d’admirer le lent ballet des gros bonhommes au cul gris et ventre blanc se vautrant au-dessus des toits.