N’étant toujours pas blasé de mon environnement, je m’efforce d’être attentif, observateur. Pourtant sans ce soleil rasant juste au-dessus de l’arrêt de bus, quand aurai-je enfin repéré au pignon d’un alignement de maisons de ville toutes semblables, grises et lourdes, la mention d’un H.B.M. de 1897 ? C’est pourtant à côté de chez moi. À un arrêt de tram, en centre-ville, j’ai levé le nez sur une belle façade où les sculptures de deux jeunes femmes se penchent de part et d’autre au-dessus des embrasures, tournées l’une vers l’autre pour un gentil commérage de pierre.