Décembre. Balayer l’épaisse moquette grise des feuilles mortes, sur la terrasse, déposée par le micocoulier comme la température descendait sous le zéro. Écouter les bruits noueux des branches et de la bise. Les rues de Malakoff, l’autre jour, s’emplissaient des criailleries des corbeaux. L’air crispé de froid coule sur le quotidien affairé, juste avant la halte des dimanches obligatoires. Il y a une telle pesanteur des fêtes, presque écœurante, dodelinante, un peu bête. Une fièvre molle, grommelle-t-il.