On parle beaucoup de déboulonner des statues, mais l’on n’évoque pas l’absence peut-être regrettable de celles-ci à notre époque. On n’érige plus guère de monuments aux poètes locaux ni aux grands artistes, à peine un gros tas peu ressemblant au politicien Chaban-Delmas arpente-t-il les abords de la cathédrale de Bordeaux, mais avez-vous vu des statues de Françoise Sagan, de Jean Giono ou de Georges Simenon sur vos squares, où trouve-t-on les statues de Franquin, de Matisse, de Monet ou de Chaland, qui sculptera celle de Brétécher à Montmartre, où sera la statue de Jacques Higelin — et je veux que celle de Jacques Réda soit près de chez moi, si possible sous un marronnier qui lui déposera des feuilles au sommet du crâne, comme il l’écrivait !

Il est bien fini, le silence nocturne du temps du confinement. En mon orée de banlieue enclavée par une tranchée ferroviaire, la nuit est redevenue une houle au fond de laquelle se devinent les grands soupirs des locomotives, les longs grincements des trams et le grommellement automobile, que le mouvement de l’air fait battre comme un souffle de marée.

Trois nuits avant le déconfinement. Réveilllé par un bond de la petite chatte sur mon lit, je me retourne et j’écoute la ville silencieuse, seulement troublée par le bourdon menu d’une moto qui s’éloigne. Et je m’interroge : il y a-t-il tant de ces sots à deux roues ou bien paye-t-on en fait quelque figurant, pour qu’il fonce ainsi, seul son nocturne, rendant plus concrète la quiétude des nuits urbaines ?