Parti sur la lointaine autre rive afin d’observer le « plouf » dominicale et annuel de quelques courageux nageurs dans les eaux beiges de la Garonne, mon oisiveté m’a poussé jusqu’au vide-grenier de Pola où des jeunes gens de ma connaissance essayaient de vendre des livres — on n’en sort pas.
Traverser l’herbe sans marcher sur les pâquerettes est le même genre d’exercice illusoire et satisfaisant que de passer sous une légère averse en évitant les gouttes.
Un long moment je suis resté, assis sur le nouveau banc dans son abri de branches, à écouter le bavardage des corneilles. Quelque part sur ma droite, invisibles, ces noirs volatiles jacassaient, miaulaient, gloussaient en saccades, murmurant en chahut dans la fin du jour encore lumineux.
Pépiements, roucoulements, bourdonnements, le chant d’un coq, la senteur des fleurs et celle des feuilles de mélisse. Des ailes claquent dans les buissons. Le seringa neige doucement sur l’herbe.
Bribe de vacances. Juste une petite brisure. Avec les trains on ne sait jamais guère quand on arrivera, il arrive même que le départ soit retardé. Entre Tours et Nantes, chaque arrêt dans une petite bourgade se trouve annoncé en français… et en allemand. J’ignorais que la Touraine profonde fut tant visitée par nos teutoniques voisins. Il faut prendre garde à l’intervalle entre l’horaire et le réel.