« If unconnected and spur-of-the-moment things keep happening in the real world, why shouldn’t they be plausible in novels? Shouldn’t the most plausible picture of life be a portrait of reality in all its bizarre and incoherent confusion? » (Lord Peter Wimsey)

Et pourtant, dans la vraie vie j’ai souvent l’impression que la moitié des gars se prénomment Julien et que tous mes copains sont mariés à des filles prénommées Laurence. Mais dans un roman, ça ne fonctionnerait pas.

Une autre mienne lubie, c’est d’aimer les vieilles couvertures peintes du Livre de Poche — et, parfois, de J’ai Lu. À l’époque, des artistes jamais crédités peignaient de belles et surprenantes couvertures, dans un style qui selon les cas tenait de l’aquarelle, de la peinture à l’huile ou — dirait-on — de la bédé. J’en achète de temps en temps, toujours séduit par ces couvertures, sous réserve tout de même que le texte m’attire. Je viens d’en scanner treize, c’est parti pour treize jours.

Publicité américaine, 1927, trouvée en faisant une recherche icono.

Ce week-end, un salon bien agréable à Romans, pas loin de Valence. Le bourg n’est pas très joli (Montélimar en pire), mais alors l’organisation, au top: auteurs chouchoutés, bons repas, lecture de textes par des comédiens, public assez nombreux. Première fois que je loges chez l’habitant, plutôt que dans un anonyme hôtel: au matin, j’ai constaté qu’il y avait deux moutons dans le jardin, ça c’est de l’hébergement thématique! Sinon, un monsieur m’a offert une affiche de Gaston Bachelard et un auteur-à-moi-que-j’ai m’a donné un pot de confiture d’arbouse. Et j’ai déjeuné à côté de Bernard Werber, mais je suis resté très simple.