Eh bien, heureusement que l’on nous avait annoncé un été caniculaire et de sécheresse. Après deux ou trois années d’hésitation, j’avais donc acheté un petit climatiseur. Son efficacité est absolument redoutable: depuis cet achat, il ne cesse de faire gris, de pleuvoir ou, tout au plus, d’y avoir un ciel d’un bleu léger avec plein de petits nuages blancs et une fine brise. Gorgeous!

Ne pas crever de chaleur l’été est un infini soulagement. Du coup, j’avance gaillardement dans mon boulot. Je suis en pleine frénésie d’écriture: comme chaque fois que je rédige un bouquin, je le fais en marathon, j’ai besoin d’un tel effort continu pour bien bosser. Je ne peux tout simplement pas faire autrement. Il me faut être hyper concentré, écrire, pour moi, se doit d’être un travail très dense. Cette fois une biographie d’Arsène Lupin — oui, encore, mais totalement différente des premières éditions, profondément fouillée et développée. Comme pour le Sherlock Holmes, une vie. Ce nouveau format de la Bibliothèque rouge est particulièrement fructueux. Je retrouve donc ce mélange d’excitation créative, de tension vers l’avant, de lassitudes passagères, de tasses de thé à la chaîne et d’obsession intellectuelle…

Et puis j’assume complètement la « ringardise » de mes goûts musicaux, passant d’un live récent de Stanley Clarke au nouvel album (!) de Yes — ils ont retrouvé des compos non utilisées de la période Drama —, en passant par les albums de XII Alfonso sur Claude Monet (Belle Époque oblige). Sur conseils du camarade Calvo, je viens même de commander une rééd du Steve McQueen de Prefab Sprout avec bonus acoustiques, c’est dire.

Les choses ne vont pas forcément according to plan. Alors que j’avais rédigé deux chapitres avant-hier, je me suis trouvé hier incapable d’écrire une ligne — non pas faute d’inspiration mais par absence d’énergie. Passons sur les circonstances d’une insomnie due to a certain twat, mais j’ai donc passé ma journée de mercredi plus ou moins avachi, avec telle ou telle lecture. Car à défaut d’écrire, j’ai lu — un peu pour mon Lupin, tout de même (quelques pages de Charles Diaz sur les brigades du Tigre et en entier un ouvrage fort amusant de mon idole du moment, André Salmon, sur la mode des voyantes dans l’entre-deux guerres), et beaucoup pour Fiction, ce que je n’avais pas fait depuis trop longtemps. Et puis j’ai enfin terminé ma lecture de la deuxième autobio de Stephen Fry, The Fry Chonicles. Gosh, how much I love this guy. Et combien je me retrouve souvent dans ses propos (juste et y compris dans le fameux article « Don’t do it », que j’ai relu). Je ne saurai exprimer à quel point je suis fier d’être l’éditeur français d’un de ses romans (Le Faiseur d’histoire, une des meilleures ventes des Moutons électriques, comme de juste, et qui semble démarrer fort bien chez Folio) et d’une de ses nouvelles (un formidable pastiche au sommaire de Sherlock Holmes, une vie). On a récemment appris qu’il allait jouer le rôle de Dieu dans un téléfilm sur les Monty Python — comme c’est naturel.

What’s the point, really? Nooon, je ne veux pas être votre ami sur FB, vous les gens que je connais pas du tout en vrai, vous les gens certainement gentils et plein de bonnes intentions que je n’ai jamais rencontré, que je n’ai jamais croisé, à qui je n’ai jamais causé, que je n’ai jamais tout simplement vu et qui me demandez continuellement d’être votre « friend ». Do I know you? Nope. Donc je ne serais pas « ami » avec vous sur FB. Mon ego et/ou mon sens des relations publiques n’exigent pas que j’ai 2423 friends, non, je n’en ai « que » 193 et, j’sais pas, ça me semble déjà pas mal du tout. Soyons un peu réaliste, quoi, hein, allez?

En plein travaux lupiniens… En vrac, lectures et notes sur Marcel Proust, Bernard Grasset, Francis de Croisset, Boni de Castellane, Lucie Boutilier du Retail, André Salmon, Henri Désiré Landru, le préfet Chiappe, Louis Andrieux… Je cherche à éclairer et mettre en contexte, le plus possible. Le snobisme, le rôle des salons, la canaille, la police, les journalistes, la bisexualité… autant d’éléments qui, vraiment remis dans leur époque, me permettent de mieux cerner Lupin. Relier, agencer, expliquer, citer…

Ce bon vieil Alfred serait content: en ce moment, tous les soirs vers 8h, des vols de petits oiseaux viennent par vagues se percher en haut de la grue qui domine mon appartement. Et que ça piaille, et que ça piaille, un raffut terrible. Et puis soudain, hop! plus une seule plume en vue.