Noté hier soir en clopinant d’une rive à l’autre :
Le jour déclinant tire un voile gris sur la ville, percé par les multiples éclats électriques : étincelles de fenêtres, de lampadaires, de phares ou de feux. Cours Victor Hugo les arbres branlent et clament : étourneaux, étourneaux ! Indistincts dans le crépuscule, de petits corps volants fusent de branches en branches.
Dès que l’heure d’hiver entre en rigueur, et c’est bien le terme, m’assaille l’impression d’une nuit débordante. Les rues chargées de plomb, le jardin livré aux ténèbres, et avec le vasistas clos contre les premiers frimas, pas même la rumeur ferroviaire pour alléger un peu la solitude d’un week-end immobile.
À la fin, nous serons tous des histoires, a écrit Margaret Atwood. En attendant ce sort, des histoires j’essaye d’en construire : la maison d’édition Les Moutons électriques depuis plus de 18 ans, le Festival Hypermondes déjà deux fois, la Librairie du Basilic qui connaît actuellement ses derniers travaux… Autant d’histoires en construction auxquelles je participe et dont je suis fier. Autant d’apports à l’histoire commune des imaginaires, au même titre que mes quelques bouquins. Et ce n’est pas fini, je suis sur deux autres projets, l’un assez avancé, l’autre bien plus fou et encore au conditionnel — on verra bien, après tout monter un festival, avec toute l’équipe des Hypermondes, c’était déjà un pari dingue et pourtant nous y sommes arrivé. Pourquoi je dis tout ça ? Bah, parce qu’en terme d’histoires j’ai rouvert mon dernier roman ce matin et ai pris le plaisir d’y ajouter quelques détails et deux petites scènes encore. Je n’ai guère le temps d’écrire, ces semaines-ci, et ça m’a fait du bien. Sans doute par manque de sommeil, je n’ai pas trop le moral en ce moment — enfin, ça va ça vient. La guérison de ma fracture au pied approche, heureusement.
Après une semaine pleine de monde, un dimanche ourlé de solitude et de la seule rumeur urbaine. Dans ma jeunesse, je m’étais brièvement entiché d’un magazine porté sur l’écologie et l’utopie, qui exaltait des notions architecturales douteuses telles que les arcologies de Soleri et de prétendues centrales électriques à effet de cyclone. Leur seul inconvénient serait leur raffut de tempête, expliquait l’inventeur innovateur et incompris. J’abandonnai assez vite ce support fumeux, mais vient d‘y repenser en entendant passer et repartir dans l’impasse l’asthme étrange d’une voiture électrique.
Ah diantre, voici que de la fin août nous sommes passés cette nuit directement au début novembre, à la faveur de cataractes sonores qui laissèrent une ville trempée. La grisaille du ciel en faux plis met en valeur le vert des plantes enchevêtrées sous les fenêtres de mon salon. Un peu de frisson, on avait presque oublié que ce fut possible. La fracture de mon talon poursuit la rapine de mes heures de sommeil, je cligne, je dodeline et j’aspire au soulagement que jeudi devrait apporter, semelles et traitement, enfin.