Ces jours fériés tombant un dimanche sont comme des repos dominicaux au carré, même les stands de Saint-Michel se font rares, et l’on croirait que la lumière s’y fait plus dure encore, les fûts des arbres, les arrêtes des pignons, les rails du tramway tremblant dans le bleu brutal. Pêche nulle à la brocante, heureusement il y a aussi les boîtes à lire ; dans l’une à l’arrêt du bus, sous l’épaule d’un mur, l’entasseur irrépressible trouvera huit vieux Masque, joie, bonheur, et en avant pour l’ankylose sereine d’une journée immobile, à l’orée d’une semaine qui s’annonce chaude.