Assis en terrasse d’un pub l’autre soir, je pris machinalement note que je vis passer des jeunes à capuche, des prêtres en soutane, un africain à bonnet, des punks à chien, une bourgeoise en fourrure sans manche, un Patrick à écouteurs, des jeunes en vélo, des vieux en vélo, une bourgeoise à brushing, un asiatique en blouse… mais aucun raton-laveur.

Je suis absolument fasciné par ces antres foutraques, outrageux et encombrés que se bâtissent certains bouquinistes, cavernes livresques invraisemblables. Hélas celui du bas Lormont n’est qu’un décor étonnant, ses prix étant également assez outrés. La visite est toujours hautement sympathique mais les achats impossibles… Je ne fis donc qu’une halte ce matin, lors de la rando urbaine du samedi.

Bien qu’on ne puisse pas approcher de l’eau, la ville étant haute par rapport au fleuve (c’est d’ailleurs celui-ci qui lorsqu’il le peut se hausse jusqu’à mouiller les quais), je trouve toujours quelque chose de fascinant dans la course de la Garonne, et dans ses perspectives. Je ne suis pas assez familier du fleuve pour le nommer Garonne, sans l’article, comme il paraît que font certains vieux riverains, mais je respecte notre genius loci et prend volontiers excuse d’un rendez-vous en ville pour passer le saluer.

La peau reptilienne et bleutée de la Garonne, fripée, tirée à hue et à dia par des courants contradictoires, servit de toile de fond pour mes promenades en solo du week-end. Les Chartrons et ses antiquaires, les Quiconces et ses bateleurs, Saint-Michel et ses brocanteurs, et les quais, les quais, calmes sous la brise ridant la soupe de jade du fleuve.

Entendu au marché ce matin, mœurs carnivores :
(le marchand de légumes) « … délicieux, c’est une recette de mon arrière-grand-mère… »
(la cliente) « ah oui, mais alors, pour attraper des écureuils, c’est pas facile… »
(le marchand) « … pensez, c’est pas moi qui le fait ! »