Nous sommes passés directement d’août à janvier, et aujourd’hui j’ai vu un xipéhuz glisser dans le ciel, puis ce soir une dame sur un vélo qui passait en grinçant, son phare en cyclope trop blanc éblouissant un instant l’encre profonde d’une ruelle.
Froid profond comme le bleu du ciel, pour une journée à baguenauder au milieu des antiquaires des Quinconces avec quelques copains. Symptôme dramatique de ma sagesse, je n’ai acheté aucun livre — il est vrai qu’il s’en proposait moins que d’ordinaire. Et puis je me suis vengé en payant celui d’un ami accro, et ça c’est mal.
Mares et ruisseaux, brise douce, ciel léger, senteurs d’humus, de feuilles mortes et d’herbe coupée. Et un pigeonnier réservé aux pigeons triangulaires. On a vraiment un bel été.
Bordeaux brouillard en grandes bottes grises, les « puces » dans la froide brume piquant les doigts, avec les églises en fantômes gothiques.
Décoiffante promenade du mercredi : sous un bas ciel de capitonnage gris, ça soufflait, ça buffait, on respirait à pleine face. Un vent presque de tempête, quoi, et j’en reviens tout aéré. Curieux temps presque chaud et voici déjà la nuit, l’obscurité touffue sur laquelle se dressent mes trois arbres en colloque. Demain il pleut et il faut que je me remette à l’écriture, sacrebleu.