Une sorte de printemps dans la rase lumière de l’hiver. Des arbres en fleur, l’odeur du mimosa et… des œufs de canard ?

Il faisait beau. Beau et chaud, c’est fou. Place de la Victoire le ciel fusait en tous sens, rue de la République se balançaient les lanternes chinoises, près de chez moi l’abricotier commence à fleurir. En rentrant, fini de travailler à un gros projet du fanzine Yellow Submarine. Jours quiets après le tumulte des tempêtes.

Micro brocante sous maxi beau temps, la flèche étincelante sur son pas de tir s’exerce déjà à percer le ciel.

Un jour, je me trouvais en voiture avec mon père qui conduisait. Nous avions cessé de discuter et je ne sais pourquoi, j’ai fermé les yeux. Me suis mis à imaginer quel paysage continuait à se dérouler de l’autre côté du pare-brise, cette campagne tourangelle connue et prévisible. Je déroulais la route dans ma tête, sur l’écran de mes paupières, tournant en fonction des mouvements de la voiture : des arbres, des maisons, des collines, des haies… Puis enfin, au bout d’un moment, je me décidai à rouvrir les yeux. Et fut un instant sidéré par le paysage, si différent de celui que je venais de me construire avec un tel réalisme : pas la même route, pas les mêmes arbres, pas la même lumière.