La vieille Jabule, avec dix-sept ans à son compteur félin, ne pouvait rester sans soins durant plusieurs jours (médicament matin et soir), c’est donc avec la bête que je me suis rendu au pays de mes parents. Première fois que la chatte voyage et la voir découvrir une grande maison, explorer un immense jardin, jamais loin de moi, miaoutant tous ses commentaires d’abondance, s’avère un touchant délice.

Partir de chez soi depuis… combien de temps ? Il y avait eu un voyage à Londres début novembre 19, et puis un bref aller-retour parisien pour une réunion, l’avant-veille du premier confinement. Alors voici, dans le train qui file vers un trio de jours en Touraine. Les eaux successives, les vignes, les prés, les bois, quelques éoliennes au loin et, par-dessus, un ciel plus haut que grimpent des géants blancs.

Serais-je ainsi à la retraite, ces molles journées à passer d’un livre à l’autre, picorant dans des piles qui montent sur le dossier du petit canapé et sur la table du salon ? Mais sera-t-elle jamais une réalité, cette retraite qui me tente et s’approche incertaine, alors que les éditeurs passent pour des requins et que le feuillet bleu dément ce postulat de richesse ?

Presque rien, des heures lentes entre deux averses et dans le chant des oiseaux, pas toujours mélodieux : une pie ricane chez les voisins. Lire ou relire du Simenon, du Jaccottet et du Gracq. De ce dernier, l’expression de mon moment de pause : « un vide intermédiaire entre la méditation et le bâillement. » Réflexe professionnel cependant, je m’étonne du nombre de fautes d’orthographe aux éditions Corti. À qui se fier mon bon monsieur.