Sous le séquoia après la pluie il pleut encore, de toutes les gouttes retenues au bout des aiguilles. À l’entrée d’une prairie, un étrange masque extraterrestre éclaté au sol en larges fragments écailleux et fongiques : un nid de frelons décroché par la tempête. Au coude d’un autre pré, un nouveau semis de coulemelles, tels des parapluies en bois plantés dans l’herbe.