Sable et eau grésillent sur les vasistas, seul bruit dans la maison grise et silencieuse où les lampes ne forment que des îlots ponctuels de lumière jaune. Un grondement monte brièvement, celui du passage d’un train. Il ne fera peut-être pas jour aujourd’hui. Les escargots mêmes en profitent-ils après le froid de ces dernières journées ?
De curieux fruits poussent dans le tout neuf quartier d’à côté, sorte de grise et haute dystopie urbaine que ne dépareillent pas ces baies toxiques. Dimanche en dépit de mon problème au talon, et au défi de la tempête qui continuait à souffler et grommeler, une copine me persuada de mettre le nez dehors pour une petite exploration de cette zone moche, avec d’abord une grimpée jusqu’à un « rooftop » venteux et pisciné pour instagrameurs, puis jusqu’au nouveau pont, un tronçon d’autoroute posé en travers du fleuve. Cupidité immobilière et médiocrité architecturale se donnent la main pour hâter ces lieux et la crise les obligent à ne pouvoir finir certaines de ces sottes bâtisses, qui tendent leur ferraille au-dessus de murs en parpaings comme dans un paysage sicilien.
Hier soir, ce fut un grand bruit mou : la chute d’un gouvernement néfaste et illégitime. Ce soir, je n’ai pas écouté notre président du désordre, lui préférant le son rond et frétillant de la pluie sur le vasistas, toujours moins dérisoire.
Clopin-clopant hier dans les antiquailles des Quinconces à la suite de mon vieux camarade PJT, tandis que la brume levait comme tombait le jour. Peu à peu, le brouillard transfigura le réel en une image de science-fiction par Simon Stålenhag.
