Quelques week-ends à Champignac, quelques semaines la tête dans le guidon, du grand chaud, de grandes pluies, et c’est l’explosion : pourtant taillé à l’hiver, le fuschia occupe tout l’espace que lui laisse un figuier plus profus et dense que jamais, ce dernier débordant de ce « vert grave » que lui trouvait Jaccottet. Sous les mains tendues de cette foule végétale déjà les premières figues avait gonflées, certaines claquant sous les averses, j’en ai cependant sauvé une poignée – précieuses puisque premières de la saison. Le sucre épais, la peau rugueuse. Ah oui c’est l’été, j’ai passé la fête de la musique aux urgences, quelle idée. Ça va déjà mieux, un peu flou, la canne à la main par prudence, le dandy apprécie.

Hier fut un jour de pluie invisible, une fine bruine même par les instants où du soleil découpait de larges rectangles sur le plancher du salon. Sans un pas au-dehors il se voyait immédiatement que, ciel gris ou ciel blanc craquelé de bleu, des reflets naissaient sur le sol mouillé comme sur l’eau d’un étang, apportant un peu de lumière aux grands carreaux de la terrasse vernis d’ombre.