#5173

En vérité, je ne suis pas allé à Paris, hier, mais dans cette proche banlieue anciennement rouge que l’on rallie par les agréablement nommées stations Gaité et Plaisance. Un petit pays de meulières et d’immeubles tissés de briques et de sables, de longues avenues protégées par de grands arbres, dans la lumière incertaine du soir hivernal et les jeux des vitrines. Le passage des bus et les échafaudages. La voix de cuivre d’un bas clocher voisin. Une réunion, des discussions, trois amis et un dîner de couscous : me revoici déjà sweet home, las et vaguement fébrile, à guetter la pluie qui tombe enfin.

#5170

Las après cette semaine d’intensif jus de cervelle, assis sous une fenêtre dans le soleil hivernal, les jambes encore tremblantes de diverses marches, crampes et compagnie, je renonce hélas à une manif plus de mon âge (!) et note juste une phrase sans contexte, dont faire usage un jour.

« Traversant le pré silencieux dans les senteurs du soir, alors que les tentacules diaphanes d’une brume blanchissaient les creux du terrain, Bodichiev réfléchissait. »

#5120

Vit ma vie d’éditeur — tandis que d’aucuns partent se goberger du côté de Nantes, je reste à domicile tranquillement et dans la foulée d’un bel et bon séminaire ovin, pour la lecture gourmande d’un manuscrit inédit d’une grande dame de l’imaginaire.