Retour de salon, donc tout mou et las. Un salon, c’est toujours beaucoup d’efforts, une tension de plusieurs jours, les chaud-froid d’un chapiteau, les enthousiasmes, les rencontres, les dîners au restau et rentrer ensuite, fourbu, les pieds en feu, sous les gribouillis de la lune, et dormir un peu trop peu. Le mot facétieux d’un voisin et ami éditeur sur mes petits bouquins. Un soir, passer faire une livraison au Basilic, après la fermeture, être frappé par sa bonne odeur de bois, une librairie comme une forêt. Et sur le proche horizon encore un autre salon le week-end prochain, quel effort.

En vérité, je ne suis pas allé à Paris, hier, mais dans cette proche banlieue anciennement rouge que l’on rallie par les agréablement nommées stations Gaité et Plaisance. Un petit pays de meulières et d’immeubles tissés de briques et de sables, de longues avenues protégées par de grands arbres, dans la lumière incertaine du soir hivernal et les jeux des vitrines. Le passage des bus et les échafaudages. La voix de cuivre d’un bas clocher voisin. Une réunion, des discussions, trois amis et un dîner de couscous : me revoici déjà sweet home, las et vaguement fébrile, à guetter la pluie qui tombe enfin.