Jours de pluie, tout est humide, tout dégouline. Le ciel gris dispense peu de lumière. Pourtant j’aime assez Bordeaux pour l’apprécier même lors d’une balade sous les piqures molles de l’averse.

42 ans. Ça fait 42 ans que je connais trois des mecs avec qui j’ai passé la journée d’hier, sous ce ciel bleu et or d’automne, à papoter et à se disperser dans les allées sableuses entre les cabanes des antiquaires. On est bosselés, échevelés, ridés, maintenant, et on s’est croisés pour la première fois dans cette même ville de Bordeaux, lors de la convention de SF en septembre 1981. J’avais cette tronche-là, à l’époque ; je venais juste d’avoir 18 ans.

Le traditionnel dimanche aux Quinconces, lent arpentage des allées des antiquailles avec des amis. En début de journée je me suis dit encore une fois que Bordeaux est bien belle, la lumière rasante d’hiver soulignait chaque détail des façades, les mascarons de Gambetta grimaçaient avec entrain.

La balade du samedi matin : de Bordeaux au bas Lormont le long de la Garonne, pause pour le meilleur pain de la métropole, et ensuite les verdoyants coteaux avec discussion de culées et de bretèches.

La balade du samedi matin : des déchirures vertes en pleine banlieue, des platanes magistraux, la rousseur de quelques vignes… et des brétèches (j’aime ce mot).