En défiance des averses possibles, une nouvelle portion de GR ce matin, en de longues perspectives gorgées de vert. La senteur des roses, les blancs flocons du cerfeuil, le jaune froissé des iris d’eau. Lacs, prairies, fossés et ruisseaux. Cigognes, moutons, vaches et chevaux. Et seulement quelques gouttes de pluie à la fin du chemin.
Mon grand-père nommait cela « faire le tour de la maison du pâté », ce petit tour du quartier à la fin du jour, juste le temps de lever le nez sur quelques arbres, de respirer la senteur des chèvrefeuilles dans les rues et au retour d’admirer le lent ballet des gros bonhommes au cul gris et ventre blanc se vautrant au-dessus des toits.
Chaque année je me dis que la prochaine fois je ne me ferai pas surprendre, que je serais plus vigilant, et chaque année je suis surpris. Quand les hirondelles sont-elles revenues ? Elles sont de retour, elles tournent et virent en sifflant ce soir dans un ciel transparent que hantent quelques bibendums blanc-rosés.
Des vagues de feu passaient sur le quartier silencieux en rouleaux sans surfeurs, une brûlure visuelle dans l’air frais d’un soir de la fin avril, caressant de rose celles des façades que l’ombre ne noyait pas encore.
Que d’eau, que d’eau, et que de pollen. Pas de promenade du samedi mais un long déjeuner bavard avec de vieux copains, suivi d’un peu de brocante (un Zola par Bofa) avant la grande averse. Ce matin, Saint-Michel et Capu, tradition dominicale, un Vuitton Book et une sauge, les coquelicots en chemin et les merles au jardin.