Au détour d’une rue proche, la grâce des premières fleurs d’un abricotier. L’ami en visite ces derniers jours, venu de la profonde campagne, trouva mon quartier bruyant quand j’en goûte au contraire le calme, à peine rehaussé d’un passage de train et, en ce moment, par les vols de grues cendrées, claironnant dans le ciel gris, ou par le tapotement des averses.
Le silence du parc du château Palmer, l’herbe humide, les cèdres, l’éclat des mimosas.
Ces auteurs, faut toujours qu’ils exagèrent ;
une phrase pareille rompt le pacte de lecture par son caractère irréaliste.
Insomnie du petit matin, qui permet d’entendre sur le quartier le branle-bas confus et heurté des camions d’éboueurs, tandis que la ville demeure encore « In the expectant greyness which was only just less than the night’s dark » comme écrirait Margery Allingham ; mais c’est du français que je lis, la troisième et dernière arthuriade d’Alex Nikolavitch, beau manuscrit qui ne me demande presque que fluide et captivante lecture.
La forêt du samedi se nomme Thouars, quelque part entre campus et rocade. Un couple de canards, le reflet des cimes dans les flaques, les pâquerettes qui affleurent, les pins qui halètent sous une bruine d’une seconde.