#5028

L’on marcha rondement, ce matin-là, sur les hauteurs vertes qui, d’une échancrure à l’autre, dévoilaient des panoramas de la ville déjà chaude sous un ciel à peine voilé. L’air embaumait la fleur d’acacia et le chèvrefeuille. Furent croisés des poneys, des châteaux, des poules, des chèvres et des chats. Une belle pie, aussi.

#5027

Bordeaux ville de fantômes ? Devant l’un des beaux immeubles de la place de la Bourse s’érige un échafaudage le mimant en grille ; sous l’arche de la porte de Bourgogne est suspendue une grande photo de la porte de Bourgogne ; à la place du futur pont Veil s’étire une structure provisoire : que d’échos.

#5021

Les quelques averses ont rincé le ciel, maintenant d’un bleu dur, et enfin lavé les feuillages des blémissures de sable saharien. Un froid sec s’installe, bien loin des neiges qui accablent apparemment le reste du pays. Je dis souvent que la Nouvelle Aquitaine devrait prendre son indépendance. Sinon, j’avais bien débuté mon « gros roman » mais rien fait de plus depuis deux jours qu’une phrase en passant (« En bas, posté à l’entrée de la grande artère commerciale, un orgue limonaire rémoulait les airs de quelques chansons populaires, dont les notes montaient vers lui en grelotant ») car boulot ovin + relecture de mon prochain recueil, c’est bien aussi. Dimanche, signature au salon de Chaniers (près de Saintes), le week-end suivant salon Escale du Livre à Bordeaux, je ne vais guère chômer ces temps-ci.

#5019

Cinquième étage : on ne fait pas plus haut, en cette ville, c’est déjà un sommet. Les bureaux de l’ancienne firme Maigret, ça ne s’invente pas. La spirale d’air transparent de l’escalier tournoie de plancher vernis en palier de pierre blanche. Au-dessus du lacis des tramways et des piétons affairés, loin de l’ordinaire des pavés sombres, l’on pénètre dans la quiétude fraîche de l’étude. La vue se déploie un peu plus haut que les toits, plonge dans le secret d’une terrasse creusée en puits où l’ombre se rue, la ville étale sa nappe écailleuse de tuiles roses, chaque balcon semble un quai, des coins de ciel glissent bleutés jusqu’au plus proche clocher.

#5003

Après un samedi de farniente effondré, se traîner jusqu’aux puces de Saint Michel, les yeux tirés et le dos froissé, afin d’aller admirer le dominical fatras toujours semblable et toujours renouvelé, les juxtapositions absurdes sur des tréteaux de fortune, les grandes gueules et les gueules cassées, les bouquins en vrac et les vases en alignement, les vinyles usagés et les tapis élimés, sous le bleu glacé du ciel hivernal.