#6021

Insomnie du petit matin, qui permet d’entendre sur le quartier le branle-bas confus et heurté des camions d’éboueurs, tandis que la ville demeure encore « In the expectant greyness which was only just less than the night’s dark » comme écrirait Margery Allingham ; mais c’est du français que je lis, la troisième et dernière arthuriade d’Alex Nikolavitch, beau manuscrit qui ne me demande presque que fluide et captivante lecture.

#6017

Bordeaux retourné au néant de la brume, c’est ce matin par le « chemin de montagne » que nous grimpâmes dans la forêt des coteaux de Cenon, admirant les troncs moussus gonflés de brouillard, les mousses neuves à l’éclat presque fluo et les premières floraisons de mimosa. Au retour, fourbu et transi, le chagrin d’apprendre la disparition d’un des très grands de la science-fiction, un de mes auteurs favoris, monsieur Christopher Priest. Souvenir d’avoir fait la queue à Épinal avec mon camarade Julien B. pour une dédicace, en fans émus. Et de cette jubilatoire table ronde à la convention de Harrowgate sur la New Wave, où Priest déroula ses souvenirs en compagnie de Clute et Robinson, un si beau et mémorable moment.

#5089

Un petit mot triste. Depuis trois ans j’allais régulièrement passer des week-ends dans un joli domaine près de Bordeaux, que par discrétion je surnommais Champignac. Je lui fais aujourd’hui mes adieux, mon parrain son propriétaire venant de mourir ce midi, à 88 ans. Je l’avais mis un peu en scène, et le domaine plus encore, dans une nouvelle intitulée « Les Deux morts de Mademoiselle Rose », in Archives d’un détective à vapeur. De bons souvenirs, l’écriture d’un gros roman et de plusieurs nouvelles, ainsi que le début d’un autre roman, demeureront à inscrire au titre de ces séjours. Merci mon parrain.

#5066

En ce vendémiaire chaud et humide comme le fantôme d’un climat tropical, et en attendant la précipitation des jours d’Hypermondes à venir, je flâne et baguenaude un peu entre deux réunions. Fut hélas tristement déçu ce matin par une expo Chaland sottement noyée de pénombre épaisse, qui ne me permit guère de distinguer les belles pièces cachées dans l’ombre. Mes vieux quinquets exigent plus de lumens que cela.