Le ciel crachote et dans ce gris hivernal filtre si peu de lumière que, sur la place à côté de chez moi, le sodium brûlait encore vers midi. Les gouttières tintent et les tuiles luisent. Les voitures passent dans un souffle humide, celui des pneus sur l’asphalte trempé. Un merle chante dans la cheminée. Ce sont les jours frileux de la fin janvier, déjà, le temps est moche mais il passe vite.
J’ai 12 ans.
12 ans de Bordeaux.
Il y a 12 ans je larguais les amarres lyonnais après un « exil » un peu trop prolongé, traversait la France en une longue nuit et regagnait enfin Bordeaux. Sans jamais aucun regret.
Pleuvoir sous le soleil, s’agit-il d’une spécialité bordelaise ou serait-ce une facétie océanique plus répandue ? Je me souviens encore de la toute première fois que j’ai constaté ce phénomène, je me trouvais à un arrêt de bus à Talence, en revenant de la fac, devant le reste de château qu’il y a là. Une chaleur presque tropicale pesait depuis un ciel de cuivre et soudain des gouttes tombèrent, dans un éclat de soleil qui les faisait étinceler. Ce matin, m’étant rendu au marché, j’admirais le fait que les trottoirs soient vernis de bleu par la lumière d’un ciel clair lorsque les piqures d’une bruine m’alertèrent d’une nouvelle pluie sous le soleil. Il fait beau, plusieurs fois par jour.
Blue monday ? Je ne connaissais pas le concept. Certes, c’est toute cette période froide et grise qui est rude pour nos psychés froissées et lasses. Je m’efforce de trouver des justifications existentielles et quelqu’un m’a commandé ce midi une nouvelle de fantastique urbain, ce qui entre pile dans mes envies / inspirations actuelles. Auparavant j’étais allé chercher un colis et, au sortir de chez un bouquiniste, m’étais retrouvé au sein d’un brouillard blanc à l’épaisse senteur de fumée. Étais rentré d’humeur amusée par cet hoquet étrange du temps, ce bouillon d’air qui gommait la rue et faisait des phares et feux des brûlures optiques, étincelantes et imprécises.
Un peu trop ambitieuse, la rando urbaine de ce matin : une grosse dizaine de kilomètres ? En duo seulement cette fois, de tractopelles en digue verte, de jalles en esteys et de fausses ruines en ancien chemin ferré, sous le front bas d’un ciel grognon. Un rien fourbu.