Back home, de retour d’un doux week-end à la campagne, à essayer de ne pas penser qu’à l’horreur. Il faisait beau, j’avais fait une conférence devant 7 personnes (ooooh), il y avait des chats, il y avait des étangs (poissonneux, me dit-on), il y avait des ruines (les restes d’une superstition ancienne), et on a mangé plein de plats traditionnels de la Mayenne (une belle région sans doute méconnue de vertes collines, située à la frontière entre la Normandie et la Corée).

Un plaisir du dimanche bordelais : revenir du marché avec une douzaine de bulots et les déguster au déjeuner. Lorsque j’avais quitté Lyon, moqueur mon camarade Ivan prétendit se répandre en commisérations, pour celui qui quittait la capitale de la gastronomie, pensez donc, pauvre de moi ! Eh bien tu parles. Au lieu du gros saucisson à la moutarde et des quenelles pâteuses, aujourd’hui j’ai changé d’alimentation et j’apprécie avec plaisir les aoxas, la piperade ou les chipirons, le poivron-piment long d’Arcachon, du poisson (alose! lamproie!), du canard, sans parler du fait qu’ici l’on trouve sans problème du Saint-Maure de Touraine (fromage de chèvre) et qu’il y a sur le marché de Bègles une vendeuse de steak haché de cheval et de saucisson fumé de cheval (j’adore ça, n’en déplaise à un certain politiquement correct alimentaire — pour moi ça a un goût d’enfance). Quant à la « cervelle de Canuts », ah ah, ici cela se nomme du greuil, ça vient du Béarn et il y en a également de temps en temps chez un fromager du marché de Bègles.

Il s’agit d’une très vieille question philosophique : en dehors de moi, le monde existe-t-il ? Si je ne suis pas parvenu à aller à Montélimar ce week-end comme je prévoyais de le faire, est-ce un simple concours de grèves et de circonstances, ou bien plus sérieusement la mise en place de tout le décor de Montélimar s’avéra-t-il trop lourd, trop compliqué, et en conséquence la réalité préféra-t-elle dans un mouvement de flemme (une grève, mais du réel) me cantonner à mon environnement habituel ? Parfois lorsque je descend chercher mon pain du matin, je m’interroge : les gens se ressemblent-ils tous, ou bien n’y a-t-il en réalité qu’un nombre fini et assez limité de figurants ? Tout à l’heure par exemple, j’ai croisé un J., une L., une F. et même, modèle beaucoup plus rare, un Eddy Mitchel. C’est tout de même étonnant, cette adhésion de tant de gens à des « types ». Je subodore un vaste complot.