Pollen partout. Et la science-fiction aussi : ce matin au marché, la marchande de bouffe arabe me dit, en retournant mon batbout hebdomadaire sur sa plaque, qu’il fallait attendre qu’il soit en lévitation. Je lui fis répéter, « en lévitation » dit-elle encore. Je ne réalisais pas que… Ah non OK, elle pensait à la levure.

Un dimanche au tambourin d’averses chenues, hésitantes, des pluies en pointillés qui tintent sur la table du jardin et soulèvent des senteurs maritimes, celles de la terre chaude et du soleil presque salé.

Avant la grande chaleur de l’après-midi, une balade du matin sous les pins, à humer les senteurs de résine et à froisser des fougères. Vu également des faisans Renaissance ou Art déco, des paons en grande robe et des kangourous. Ces derniers sont moins chics.

Ces jours fériés tombant un dimanche sont comme des repos dominicaux au carré, même les stands de Saint-Michel se font rares, et l’on croirait que la lumière s’y fait plus dure encore, les fûts des arbres, les arrêtes des pignons, les rails du tramway tremblant dans le bleu brutal. Pêche nulle à la brocante, heureusement il y a aussi les boîtes à lire ; dans l’une à l’arrêt du bus, sous l’épaule d’un mur, l’entasseur irrépressible trouvera huit vieux Masque, joie, bonheur, et en avant pour l’ankylose sereine d’une journée immobile, à l’orée d’une semaine qui s’annonce chaude.