Promenade vespérale et ordinaire, dans les petites rues toutes emplies du parfum sucrée et insistant des chèvrefeuilles. Même le vent coulant sous la caresse tiède de l’air ne soulève pas ces senteurs. La croix noire d’un milan déjà familier du quartier depuis quelques années glisse entre blanc et bleu, au-dessus des toits.
Bzz. En attendant la pluie, le ciel en pagaille grise brasse de l’oiseau : quatre pies alignées sur l’antenne se disputent ; remplacées par le minuscule rouge-queue au grésillement insistant ; tandis que, très haut, un semis de martinets tourne et volte, petits corps noirs emplissant l’air de leur estival sifflement.
Studieux cependant, l’éditeur relisait le prochain roman du sieur Stefan P. Trop rude cette existence de forçat des livres. Et les grillons stridulent.
De vastes constructions nuageuses s’empilent sur l’horizon défini par les grands arbres et un rapace, un milan peut-être, tourne très loin et très haut, qui ne trouble pas l’activité chantante des oiseaux alentours, dans la frondaison des tilleuls. Une pie sautille çà et là, en habit du dimanche.
Pendant que je ne regardais pas, la lanterne d’hier s’est ouverte. Les tulipiers me fascinent de longue date, non pour leur lourd feuillage qui mime des écailles dinosauriennes mais pour ces floraisons massives, lourdes de la beauté un peu hautaine d’une porcelaine.