Quiétude : il n’y a pas beaucoup de maisons où je puisse écouter un beau pirate de Caravan (qui ? se demande le reste du monde), après une « comfort food » irlandaise (colcannon, du chou à la pomme de terre, ou le contraire) au coin du feu… Suis toujours épuisé, la tête qui me donne l’impression de basculer, mais tout va bien…
J’ignore tout à fait ce que mon long suffering apprenti pourra faire des deux grosses piles de feuilles en vrac que je vais rapporter. Qu’est-ce qui peut être exploitable dans ce fatras ? Time will tell. Je laisse encore chez Pagel des pochettes de vieille correspondance triées par Roland et des manuscrits soit publiés soit par d’autres — ça devra aller à la Maison d’Ailleurs, je crois. Il fait chaud sur le deck, la petite Iris me tient compagnie, un avion fissure le ciel bleu en grondant. Samedi immobile mais tête en vrac.
Pause champêtre et vieille amitié (tout juste 40 ans). Tout à l’heure j’irai trier l’énorme caisse d’archives Wagner qui reste encore dans la cave pagelienne, on vient de l’exhumer des tréfonds. Le brouillard levé, il fait une belle clarté d’automne, un doux soleil, se réjouit-il.
Yeux qui piquent, ville dans le brouillard, jour pâle qui se lève… Départ pour le lointain Tarn afin d’aller rechercher un carton de manuscrits de Wagner chez m’sieur Pagel… Que ne ferait-on pas pour la cause de la littérature, grommela-t-il… Agen vient de passer, brève étendue de tuiles roses après une plate campagne morcelée de haies et de futaies, largement happée par la brume… Verdure brillante et lourds rideaux gris…