Insomnie du petit matin, qui permet d’entendre sur le quartier le branle-bas confus et heurté des camions d’éboueurs, tandis que la ville demeure encore « In the expectant greyness which was only just less than the night’s dark » comme écrirait Margery Allingham ; mais c’est du français que je lis, la troisième et dernière arthuriade d’Alex Nikolavitch, beau manuscrit qui ne me demande presque que fluide et captivante lecture.
La forêt du samedi se nomme Thouars, quelque part entre campus et rocade. Un couple de canards, le reflet des cimes dans les flaques, les pâquerettes qui affleurent, les pins qui halètent sous une bruine d’une seconde.
Promenade nocturne avec une amie, Bordeaux sombre, ciel de cuivre, lumières empoisonnées et reflets humides.
Janvier a déjà filé et février galope en aveugle pressé dans la brume grise, je respire à peine, bousculé, occupé. Pourquoi tout va si vite ?
Bordeaux retourné au néant de la brume, c’est ce matin par le « chemin de montagne » que nous grimpâmes dans la forêt des coteaux de Cenon, admirant les troncs moussus gonflés de brouillard, les mousses neuves à l’éclat presque fluo et les premières floraisons de mimosa. Au retour, fourbu et transi, le chagrin d’apprendre la disparition d’un des très grands de la science-fiction, un de mes auteurs favoris, monsieur Christopher Priest. Souvenir d’avoir fait la queue à Épinal avec mon camarade Julien B. pour une dédicace, en fans émus. Et de cette jubilatoire table ronde à la convention de Harrowgate sur la New Wave, où Priest déroula ses souvenirs en compagnie de Clute et Robinson, un si beau et mémorable moment.
