Archives de l’auteur : A.-F. Ruaud

#2871

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Des gongs de bronze n’ont cessé de sonner toute la semaine de l’autre côté des fenêtres et au-dessus des toits, tandis qu’au fond de la petite maison, dans le bloc d’air pâle du bureau, s’agitaient mes collaborateurs, en rires, cogitations et concentration. Et la tempête de souffler, de cogner, les averses de ronfler sur les tuiles, les bruines de trotter sur les vasistas, des masses grises de s’abattre tout à coup dans la rue, précipitations. Et des portes qui battent, le ciel d’alterner entre le coton sombre des heures éteintes, les brèves déchirures de bleu ourlées de blanc et ensuite l’indigo des nuits qui efface le jardin.

#2869

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Un susurrement et le crissement discret du stylet sur sa tablette : ce sont les murmures qui émanent du sieur Melchior comme, accaparant mon ordinateur, il travaille au bouclage du prochain « Bibliothèque dessinée ». Tout juste nous sommes-nous risqués au dehors ce midi, pour n’hélas trouver barrière judaïque qu’une large banderole humide se balançant mollement au-dessus d’une longue rue déserte — la bruine intermittente, le vent aigre et les passages nuageux auront donc eu raison du grand vide-grenier annuel.

#2868

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Un détail et je réalise qu’il s’agit bien du passé : un train passe et l’on évoque son panache blanc ; un voyage en voiture et l’on se serre les couvertures sur les jambes… J’ai replongé ces dernières semaines dans un de mes (nombreux) péchés mignons, le polar anglais golden age. Après le délicieux vintage fifties des sœurs Bodin (les sept romans de Jean-Pierre Ferriere que je vais rééditer en deux gros volumes au Rayon Vert), je suis donc de retour à l’époque de la Seconde Guerre mondiale, dans le quotidien britannique, après avoir passé pas mal d’années un peu éloigné de ces fictions si british (trois ans que j’avais acheté les George Bellairs par exemple). Doux retour.

#2867

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Dimanche laiteux, comme engourdi, sous un vent humide — et pas de livres à Saint-Michel en dehors d’un Pif de 1971, calamitas. À un moment, me relevant d’un lot de drouilles, je prend soudain en plein visage un éclatement de soleil et de lumière : du mobilier seventies, grosses fleurs de tournesol, laque orange, motifs de flammes… Riante décennie dont le design était si positif.