Lors de mon petit-déjeuner de mûres, m’amusèrent les bruits des invisibles qui emplissent la campagne : un froissement rapide sous une haie, un coup d’ailes de l’autre côté de la barrière de ronces, les cris et sifflements des buses en haut du ciel, des hennissements de chevaux pas très loin, et plus tard les aboiements outragés de deux chevreuils qui s’enfuient en grands bonds souples d’antilopes. Les fleurs sont blanches à cette saison : celles, laineuses, des cirses, et d’une gracile élégance celles des bosquets de menthe.

Se rendre en week-end à Champignac, cela se mérite. Entre le terminus du tram et la grille du domaine, il y a une bonne marche d’au moins une demi-heure, que j’ai indûment doublée ce matin en testant un autre itinéraire proposé par le logiciel de plan. Un parcours champêtre croisant poste d’observation extraterrestre, forêt, près, vignes, plusieurs ruisseaux (dont l’un portant le nom assez extravagant de Rouille de Petrus-Bourbon), une mare et quelques vertes collines, dans de bonnes senteurs d’humus ou de sable. Je fus tout de même soulagé de retrouver l’allée de Champignac et le sifflement des buses.

À considérer le paysage entre, disons, Tours et Angoulême par le chemin de fer, l’on serait tenté de supposer qu’il n’y a guère en ce pays que de vertes forêts, percées de nombreux cours d’eau de même couleur. Çà et là des champs blonds de leurs blés fraîchement fauchés viennent proposer une note agricole, ou des prairies pommelées de petits arbres.