Me promenant tout à l’heure, j’avais pour une fois songé à mettre mes lunettes de soleil — amusant comme leur teinte transforme tout ce que je vois en photos vintage. Une respiration, une pause avant de replonger : le roman provisoirement achevé, m’a trotté de nouveau en tête une nouvelle juste débutée…

Je n’étais pas persuadé que ces week-ends dans une résidence à la campagne, juste ces deux mois d’été, suffiraient pour rédiger un tel roman. Ce fut bien le cas — avec certains moments de solitude assez rudes mais aussi une vraie joie égoïste d’écriture et de contemplation. Le texte ne sera pas complètement terminé avant que mon primo lecteur me dise ce qu’il en pense, et que je retravaille avec ce recul, mais je me trouve quand même à un point assez particulier — il y a quelque chose comme 40 ans que j’écris et j’ignore si je mènerai encore des projets aussi importants. J’ai une novella à peaufiner, une autre à mener à bien le mois prochain avec un ami, et l’on verra de quoi l’avenir sera fait, si d’autres désirs me viendront ; ces instants d’un été de 2022 ne reviendront jamais.

659 000 signes et des broquilles : je pense avoir terminé le deuxième jet de ce roman qui aura occupé mon été. Encore effectué des micro retouches ce matin, mais je pourrais le faire à l’infini. Sans doute aujourd’hui vais-je encore le relire. Le correcteur orthographique est passé, en rentrant il me faudra utiliser le détecteur de répétitions, toujours brutal. Puis réécrire, toujours, relire. Ensuite surtout, je vais trembler en attendant des avis de primo lecteurs — gloups.

Il y a bien des années de cela, j’avais eu commande d’un polar jeunesse pour Mango, roman écrit, accepté, et payé… deux fois, la deuxième étant pour que je les autorise (!) à ne finalement pas le publier, leur collection étant supprimée. Quelques éons plus tard, crise mondiale et confinement généralisé : pour m’occuper, je reprends ce roman et le transforme en une histoire de mon détective privé d’uchronie, monsieur Bodichiev. Après conseils de Michel Pagel, nouvelle réécriture assez approfondie, puis… encore une autre. Et enfin, gloire ! gloire ! mon gentil éditeur vient de me le livrer, ce matin : Les Trois cœurs existe enfin. 162 pages, couverture de Melchior Ascaride comme il se doit, pour suivre un vieux Bodichiev au bord de la retraite venu rendre visite à Lyon à son ancien adjoint et son épouse, le trio dénouant ensemble les fils d’un mystère et de quelques meurtres.

On se précipite ici :
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