Dimanche matin encore j’écoutais du Talk Talk. Vingt ans que Mark Hollis à force d’approcher le silence l’avait atteint.

Hier, j’ai reçu the dreaded blue enveloppe. Gloups. Lorsque j’ai annoncé à mon long suffering assistant le montant des retraites annoncées et que j’allais devoir rester par conséquent au moins dix ans encore, je sais pas, son sourire a pris un curieux aspect figé et il s’est absenté un instant de la liaison Skype en marmonnant un truc sur les tutelles, je n’ai pas bien compris.

Une journée plaisante qui s’achève sur un chagrin : un ami m’annonce la mort de Michel Suffran, le grand écrivain bordelais. Grace à cet ami, j’avais eu la chance formidable de lui rendre visite chez lui, sidérant hôtel particulier empli jusqu’à l’étouffement de livres et de tableaux. Je l’avais revu une autre fois, à la brocante dominicale. Un homme exquis, et un grand auteur qui n’a jamais joui de la renommée que méritait son talent. Quelle tristesse, je ne sais que dire d’autre.

Immense tristesse.