Matin de brume, promenade au cimetière tout avalé de ouate humide et d’un silence approfondi par le tintement d’un tramway ou les cloches graves de Saint-Bruno. Les allées dégoutelantes étirent le culte doloriste et minéral de tous ces gens si vite oubliés, entre les buis aux formes vaguement obscènes. Des pas sans bruit.
Noël ? Acheter du Sainte-Maure-de-Touraine, recevoir un pull, relire trois Margery Allingham, faire un tour dans cette bonne vieille ville de Chinon. Les rivières sont hautes et la nature frileuse, faible la lumière.
Balade du samedi un peu plus courte que d’habitude, dans un beau parc ensoleillé – non je plaisante, gris uniforme du ciel et bruine piquante, il pleut tellement en ce moment que l’on s’attend d’un instant à l’autre à croiser des bancs de poissons dans les artères bordelaises. Des gardons autour de la cathédrale, des limandes dans les bacs à sable, et l’on aurait vu une sardine bloquer le cours Victor-Hugo.
Balade solo dans des parcs gorgés d’eau, sous un ciel d’hiver nucléaire, avec un soleil si rasant qu’un instant j’ai cru que la nuit revenait déjà. Vu un écureuil noir sur un tronc de même teinte, un couple de canards pataugeant sur le campus, des flots de fougères rousses, des moissons de champignons ; cueillis quelques arbouses.
Jours de pluie, tout est humide, tout dégouline. Le ciel gris dispense peu de lumière. Pourtant j’aime assez Bordeaux pour l’apprécier même lors d’une balade sous les piqures molles de l’averse.