#6026

Écrire à bas bruit, à voix basse, ce n’est pas le meilleur moyen de se faire entendre dans la cacophonie commerciale et réussissent sans doute mieux certaines grandes gueules qui l’ouvrent plus sur les réseaux qu’elles n’œuvrent à l’exigence littéraire – mais pour quoi au final ? Qu’est-ce qui restera ? La postérité est une loterie. Je réédite ces temps-ci de belles voix oubliées, Christine Renard et Jacques Boireau, progressistes et singulières. Et pour ma part je cesse peu à peu d’écrire, comme d’autres. Je termine deux novellae et ensuite ? Peut-être finir un autre court roman si mon camarade d’aventure s’en rend disponible, et la publication en septembre prochain d’un ultime petit recueil de mon détective. Le gros roman censé boucler ce cycle sortira-t-il ? Les éditeurs ayant demandé à le lire ne l’ont point fait, leur attention certainement demandée par de plus grandes clameurs. Tant pis, personne n’est indispensable et puis, avec la mort de mon parrain mon tranquille « espace d’écriture » a disparu. Alors lire, éditer, publier, faire libraire, faire salon, se promener, mais ne plus écrire ma foi.

#6025

Dans un moment bleu entre deux averses, promenade solo au bord de l’eau, entre bassins à flots et Garonne. Les bâtiments du nouveau Bacalan sont de cette architecture Ikea que l’on observe partout identique, en rangs trop serrés et rincés par la pluie.

#6024

Au détour d’une rue proche, la grâce des premières fleurs d’un abricotier. L’ami en visite ces derniers jours, venu de la profonde campagne, trouva mon quartier bruyant quand j’en goûte au contraire le calme, à peine rehaussé d’un passage de train et, en ce moment, par les vols de grues cendrées, claironnant dans le ciel gris, ou par le tapotement des averses.