Le pas de rat de la pluie nocturne, trottinant avec insistance sur le vasistas, a bercé l’une de mes insomnies et ce matin, trop tôt levé, je frissonnais dans les ombres grises : les arbres n’ont pas encore roussi et pourtant c’est bien déjà une fin d’automne, tour à tour humide et sombre ou bien douce et lumineuse.
Trouvé ce matin l’un des drôles de romans d’une ancienne gloire bordelaise de l’université et des médias, Robert Escarpit, créateur notamment de l’IUT où je fis mes études et auteur d’une sorte de SF décalée chère au cœur de mon vieux camarade Pascal J. Thomas. Hier je lisais un autre ami, l’univers inquiétant des Navigateurs de Serge Lehman puissamment illustré par Stéphane de Caneva. C’est magistral, ce Paris parallèle et archéomythique, Redon, Cocteau, MacOrlan, je ne pouvais qu’aimer. Maintenant je m’essaye au Londres parallèle d’Alan Moore (Le Grand Quand).
Deux jours que l’humidité sature l’atmosphère et qu’au soir venu,
la ville sombre dans une chaude marée rose.
Je le redoutais depuis longtemps. Je l’apprends au détour de la presse. Voilà, mon auteur favori, et de loin, vient de mourir. Jacques Réda (24 janvier 1929 – 30 septembre 2024). 95 ans est certes un bel âge mais cela ne me console guère. Bouleversé comme je le suis déjà en ce moment je retiens mes larmes, peut-être ne devrais-je pas.
L’être qui m’est le plus cher s’est marié ce matin. Me suis levé avant le soleil pour un voyage parisien. Les cérémonies furent très belles, la garden party aussi, et je suis terriblement ému.