Été me promener dans la douceur retrouvée du soir, séduit par les perspectives lumineuses d’un crépuscule tout en voiles mauves, en nuages flambants et en étincelles de lampadaires comme des festons oubliés des fêtes. Au bord de l’église tintaient les chocs d’un jeu de pétanque. Sur la voie ferrée gronda un convoi, dont le conducteur ponctua l’entrée en gare de quelques coups de corne.
Ouvrant tout à l’heure un vasistas afin que ma chatte puisse effectuer la brève promenade sur les toits qu’elle me réclamait, dans la maison silencieuse s’introduisît cette rumeur urbaine à laquelle mon logis participe aux beaux jours mais qui s’oublie un peu lors du calfeutrage hivernale : le long souffle cadencé d’un train, la hâte tournoyante d’un lointain hélicoptère, les soupirs pneumatiques d’un autobus…
Balade du samedi matin : berges givrées et retour en bateau, sous le grand soleil coupant.
Je ne vais plus si souvent à la brocante dominicale de saint-Michel car les travaux de la flèche ont chassé certains marchands, et puis je n’y trouves plus autant de choses, et aussi ma maison va exploser si j’y ajoutes encore des bouquins au même rythme qu’à une époque… Hier cependant, d’un petit tour dans le froid et le fatras j’ai rapporté deux Jean Balde (autrice locale, entre-deux-guerres) et un Amitiés particulières en édition originale. Quoiqu’il en soit la baisse de ma vue me contraint à beaucoup lire sur liseuse, fait pas bon vieillir. À ce propos, vu avec un pincement au cœur les annonces des décès de Terry Bisson et de Howard Waldrop, deux auteurs US excentriques et attachants que j’avais eu plusieurs fois la chance de publier — hélas la pression commerciale rend plus aléatoire que jamais la publication de trublions de la sorte.
La balade du samedi matin ? Plus minérale : boulevards et petites rues, jusqu’à l’enclos austère et moussu du cimetière protestant.