Ces temps-ci je lis ou relis du Eric Brown, autre favori hélas disparu, pas cette fois sa SF mais ses polars fifties, d’une qualité supérieure – le genre d’auteur qui influe à tout ce qu’il fait la précieuse note de talent qui fait toute la différence. Et puis ça me fait songer, entre deux tâches comptables et des séjours à la librairie où je suis bénévole, à la possibilité de continuer à « gratter », comme me l’a dit drôlement un copain avant Noël : écrire un peu. La perspective différente que me procure en ce moment le fait d’être en fauteuil roulant une partie du temps (talon fendu, très douloureux) me rend l’envie d’écrire encore du Bodichiev, cette fois en vision de handicap, à hauteur de fauteuil, on le fait trop rarement. On verra, j’y songes, tout comme je songes aussi beaucoup à Londres dont j’ignore si j’y retournerai jamais. Temps et humeur maussade des premiers jours de janvier, rien que de très classique.

Suis en train de lire, avec délice et pas mal d’éclats de rire, le journal de voyage de Iain Banks en Écosse à la recherche des whiskys, Raw Spirit. J’y lis à l’instant « In common with a lot of writers and not a few readers, I kind of collect words ». Hier matin mon ami Fabrice en a utilisé un très joli, une lambourde. Les mots, cette source continue de découvertes – en danger des détournements idéologiques et des érosions par les sots et les fats.