Souvent, lorsque je lève le nez vers le ciel, je surprends des nuages en forme de Grande Bretagne, comme si Albion avait quelque chose d’une forme élémentaire de la nature.

La ville soupire et je me demande pourquoi est si difficile le bonheur, tellement plus rare que le chagrin. Avec de la pluie en écharpe les grandes nuées s’érigent dans un ciel acide, dérivent, les aisselles blanches et les fesses grises, salies peut-être par l’âcre odeur de chair brûlée qui montait ce midi d’un barbecue voisin. Des brindilles voltigent un instant, un long grincement vibre vers la gare. Perché sur une antenne, un ramier gris hoche sa tête claire et roucoule, part en claquant des ailes.