En dépit de mes lectures répétées de mauvaise littérature et de petits miquets, l’IRM ne relève aucun dommage visible à mon cerveau. C’est fou. Sortant de ces longs examens, j’ai fait ce matin le tour d’un joli parc autour d’un étang – oh, un peu de verdure. Vu un ruisseau, une poule d’eau, des joggeurs, des champignons, des canards, des clébards, un héron – et aucun petit patapon.
D’un bleu poudreux ce matin, le ciel a perdu peu à peu de sa lumière, il a viré au gris fâcheux avec des lointains sombres et des crevés blancs, l’air a pris une senteur d’eau, sourde et un peu poivrée, et voici qu’il commence à pleuvoir sous des grondements. Ça claque sur les feuilles et tinte sur le vasistas. Pourvu qu’il ne s’agisse pas juste d’une pissée de chat mais d’une bonne drache estivale, justement le jardin avait soif.
Rêvé que j’assistais à la pose finale d’un dôme géant sur notre bonne ville de Bordeaux. Sur une place crayeuse envahie de hautes herbes, le jeune ingénieur perché sur de vagues remblais terreux surveillait, jumelles aux yeux, les opérations. L’horizon se grisaillait, le couvercle colossal se fermait puis devenait plus transparent, les premiers applaudissements montaient dans cette fin d’après-midi qui débutait une nouvelle ère.
Profitant de ce que je semble assez en forme ce matin (très vaseux hier), je viens de finir une courte nouvelle. « La Question de l’alchimiste ». Avec un passage par un coin de Londres que j’adore (Chiswick Mall en bord de Tamise, à un endroit que j’ai connu et fut emporté par une crue en 2002). Maintenant je crains de n’avoir plus rien à écrire, les autres textes en cours devant impérativement être terminés sur ordi.
Des continents et des archipels filent au-dessus des toits, la merlette glousse dans ma micro jungle et l’air vibre d’insectes.